На холстах и на листочках
В виде слов и ярких точек
Весь разложен на кусочки
Нас пугает и смешит
Он совсем иначе соткан
Из изменчивых волокон -
Мир прошедший обработку
В черном ящике души
На этой страничке много романтических фантазий в почти правильной хронологии появления на свет (стихи и проза вразнобой). Иллюстрации мои.
На холстах и на листочках
В виде слов и ярких точек
Весь разложен на кусочки
Нас пугает и смешит
Он совсем иначе соткан
Из изменчивых волокон -
Мир прошедший обработку
В черном ящике души
В глаз, то есть в ухо, чтобы пронЯло старого,
Чтобы случалась чаще любовь всерьез,
Чтобы штормило, глючило и шатало бы,
Чтоб не гадать, не маяться, а любить,
Смело кидаться в омут и впредь не каяться,
И не бояться, господи, просто жить...
-Ну и живите просто, вам кто мешает-то?
Я опоздала? Нету пути назад?
Как я теперь останусь без теплых мечт.
Хоть на минутку сделал бы вид, что рад,
Спрятал клыки и когти, убрал бы меч...
Я так хотела, веришь? тебя спасти
Жертвуя многим, даже почти что всем,
Я добралась! Что же в конце пути
Ты так закрылся? Я же тебя не съем!
Не защищайся, раны подставь слезам,
Будет потом не больно, тебе... и мне...
Ты все испортил, с ней ли, а может сам,
Я все исправлю, верь, уступи судьбе.
Разве не знак, что я все же тебя нашла?
Значит пойдем со мной, а ее забудь,
Если уж я на полюс к тебе дошла,
И с остальным справимся как-нибудь.
Ты без нее не хочешь? Я здесь никто?
Слово "любовь" утратило ясный смысл?
Просто поверь, сейчас подводить итог...
Впрочем, неважно, ты так решил, не мы.
Если бы мы хотели вместе не умирать
Просто держаться за руки бесконечно
Если бы центром жизни была кровать
В распоряжении - вечность
Если б не ставили целей, не жгли мосты
И не точили пики, ножи и лясы
Мы бы успели все, что хотел бы ты
Все о чем я мечтала держа в запасе
Измеряя сравниваем с мерою -
С эталонной осенью своей.
Воздух наполняется химерами
Ожиданий, чаяний, соплей...
Вспоминаем все мечты из прошлого
Что сбылись, а больше те что не...
Ждем от этой осени хорошего,
Но готовы утопить в вине.
Свой сценарий держим мертвой хваткою
И не верим (Станиславский, брысь)
Осень перестала быть загадкою,
Не парит и не стремится ввысь,
Безнадежно льет нам воду под ноги,
Чтобы мы могли в нее войти.
И торчат сырые ветлы розгами
Берегами старого пути.
Измеритель, как известно исстари,
Извращает суть, таков закон.
Может в этот раз отстать от осени
И принять ее за эталон?