Копыта скользят по тропе над пропастью, скрежещут мечи и латы.
Бывает нельзя по любви... по совести, мы оба не виноваты.
Копья тяжелее на сердце горести, у сердца кусочек ситца.
И хочется верить... но в нашей повести счастливого не случится.
Стрела, из колчана сбежав, доверчиво прижмется спиною к луку,
А где-то с начала пером прочерчена судьба, что сулит разлуку.
За пазухой имя пригрелось вышивкой, хранит средь стежков удачу,
Но можно другие на счастье выменять, мое ничего не значит.
